Parpadeos - 68 (El arte es timidez)

Tras muchos meses de trabajo, varios lienzos descartados y muchos cientos de euros en pintura, el pintor terminó su autoretrato. Para él era un reto el conseguir plasmar en un autoretrato todo su ser. Dio las últimas pinceladas, se separó un par de metros del lienzo y, con una mueca de amargura, supo que estaba incompleto.

El rostro era calcado al suyo. Pero le faltaba algo. “Seguramente sean los ojos”, suspiró el pintor, con la paleta de colores temblando sobre su mano. Los ojos parecían los suyos propios, sí, aunque la expresión, la forma de mirar, era mucho más osada, picarona y traviesa. El pintor era un hombre solitario, que pintaba porque era lo único que le apasionaba. ¿En qué narices estaría pensando cuando dio forma a los ojos? No le costó mucho tiempo sacar la explicación a ese desliz. Porque él era un pintor solitario.

Mientras daba forma a una gafas de sol que ocultaban aquellos ojos tan vivos y extraños, se prometió no volver a hablar con Maira, no recordar su sonrisa, jamás pintar su retrato a cuerpo entero.