Parpadeos - 25 (Ángel)

Ayer me crucé con un ángel. O eso creo. A simple vista parecía una persona normal; vestía traje, mocasines y tenía el pelo engominado. No sonreía y mantenía la mirada perdida en las baldosas de la calle: blanco, rojo, blanco, rojo, trozo de blanco, rojo... Así debería estar pensando aquel tipo. Lo que me hizo afirmar su divinidad fueron dos folios. Dos folios, en la espalda, pegados por uno de sus extremos a la americana con cinta adhesiva. Eran dos folios a simple vista; pero a mí no me engaña: es un ángel. Podría llevar túnicas blancas, una cinta dorada que le recogiera los rizos de la cabeza, sandalias de esparto y alas de carne, pluma y miel. Pero no, vestía traje y tenía dos folios pegados a su espalda. Los demás se giraban al sobrepasarlo por la acera. Él no nos prestó demasiada atención; seguramente estaría pensando qué puñetas hacia ahí, entre aquella maraña de pies y asfalto. Sus ojos eran dos esmeraldas desgastadas.

El ángel siguió su rumbo, barriendo con la suela de los mocasines el polvo y las colillas de las baldosas rojas y blancas. Yo me detuve y le vi alejarse, con sus dos alas de papel sobre la americana. Me hubiera gustado pedirle algo, quizá una bendición, pero a un ángel con un par de folios como alas mejor es dejarle tranquilo. No debe estar pasándolo demasiado bien con la crisis económica.