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17 abril 2011

Parpadeos - 62 (Camino al cementerio)




Todos apretujados en aquel congelador a cuatro ruedas, porque mi padre no le da la gana conducir con más de dieciocho grados. Todos en silencio rumbo al cementerio del pueblo, aguantando de la mejor manera posible los ronquidos del abuelo. Entre sus manos dormidas, hinchadas, un ramo de margaritas y rosas blancas. El abuelo llora en sueños, se revuelve, aplasta con una mano las flores y pronuncia el nombre de Julia varias veces. Los ojos de mi padre están clavados en el retrovisor. Nadie más llora; yo, tampoco. Siento envidia de mi abuelo: llorar por los recuerdos, llorar por mi madre.

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